Una mirada única

Tengo ganas de besarte las entrañas y sacarte de mis adentros para perfumar este ambiente infernal, alimentarme de tu querer y quedarme llena de amor. Quiero que me operes de todas las balas perdidas y espinas clavadas, que me trasplantes la felicidad que habita en tus venas, para poder escupir sonrisas sin motivo alguno. Exijo que me cosas los buenos días a trozos, me vacunes contra la hipocresía parasitada en esta sociedad y me sanes de la vulgaridad que persuade a las mentes simplistas. Después de todo, estoy harta de que me corten las alas y me tachen de complicada. Así que, muérdeme, que ya va siendo hora de que me vacíes del mal de todos, de los (d) años de nadies y de los sinsentidos (o consentidos) que hacen que siga acumulando granos de arena, en montañas de odio.

Yo viví el amor, como el que muere de una enfermedad con esperanza de vida.  Escuché a toda la humanidad aplaudir el redoble de tambores de nuestro primer beso. Perdí el miedo a los trayectos largos, me tiré al mar; porque estaba cansada de piscinas mediocres de barrio. Yo, experimente las meriendas de fresa y nata servidas a media luz sobre el ombligo de mi mundo. Relamí los desayunos a la hora de comer. Llevé con el tacto de las alas de una mariposa todas sus camisetas. Y todos los pijamas que íbamos intercambiando con el suelo. Cambie dormir entre ansiolíticos,  por hacerlo entre sus brazos. Sus manos, sus manos fueron mi química favorita. Me corte el pelo. Morí el desgarro del abandono, como un ejército que llora la retirada del contrario. Como una gilipollas. Sujete mis rodillas en la ducha. Cuantas veces me habré limpiado con todas las cascadas de horror que se me han escapado por los ojos. Fui tirana, grité a los amigos que no comprendían que así había de s...

Me gustaría verte de lejos y contarte que huí porque fue la única manera que encontré de salvarme, explicarte que volví porque borrarme de tu vida fue más duro que un verano en Siberia, más triste que una infancia en un orfanato, tan inestable como haber entregado mi vida por amor al arte. Fueron más de veintisiete intentos de reinventar el calendario, de taparle las grietas a la vida con saliva caducada, de cortar el cable exacto en cada cuenta atrás porque nuestro amor fue un atentado contra la poesía, una bomba lapa en el corazón, un incendio que intentamos apagar con gasolina. Diego Ojeda

He respirado de muchas bocas, y besado muchos alientos, que vivían del afán de asfixiarse y mal nutrirse de las ansias de superioridad. Me han dolido los aires intoxicantes de muchas caras, que llevo grabadas a conciencia, en este órgano que no hace más que supurar. Tengo fama de malvivir en pozos de olvido y rabia, podridos de la envidia de personas que un día maldijeron mi nombre. Pero gozo, sí, gozo de los mejores pulmones que podría tener aquellos que me alivian de esta sarta de mentiras,  que con su magia consiguen convertir las nubes de gas en risas,  las horas en minutos  y los minutos en segundos. Porque nunca es tarde si los pulmones son ellas. 

Que ya me dan igual, la física de mis amistades, que cada acción tiene su reacción y yo pague un precio alto por las mías. Que nadie espere nunca que pida perdón por gozar, por disfrutar la vida, por ser traviesa, rebelde y atrevida. Que no, que no me avergüenzo de mis actos, que cada uno sabe lo que tiene y lo que quiere, que la psicología nunca fue mi punto, eso es para cuerdos.  Yo solo entiendo sobre la química  de los corazones desaliñados, a punto de explotar, de las emociones que aferran. Que me he pasado la vida contemplando constelaciones, y he perdido la noción del tiempo  en la astronomía de muchas pupilas. Que esta pausa que me di, no sirvió mas que  para darme cuenta  de que  supe elegir las correctas  para trasladarme a otra galaxia.

Sí tengo cara de haber roto un plato y de haber matado a una hormiga. Y de pocos amigos. Y de  pena. Y de niña. Y de loca. Y dos. Y una de mala. Cara B de: dime que esto es una broma. De mal gusto. De tacto escaso. Cara de decepción y de decepcionar. Cara de cojones. De la hostia. Cara de no saber jugar al poker. De derrota y de derrotada. Cara de santa, de puta y de tonta. Cara de no haber venido a mi entierro. Cara de haberme plantado en el altar sólo para ver una flor en un monumento. Cara de darla antes de que a alguien se le vuelva a olvidar que a una bala perdida han tenido que dispararla antes. Y abandonarla después. Irene X

Debo confesarte que soy radiactiva,  que no se salir de mi burbuja.  Debo confesarte que soy una historia de final trágico,  a la que le entra arena en los zapatos y se hunde con ellos. Que no se salir de aquí, de esta soledad a la que soy adicta. Debo decirte que tarde o temprano te haré daño, y te marcharas, y me odiarás, como me odia la gente a la que deje ir. Que únicamente soy una bala pérdida buscando un poco de cordura,  y que Alicia me envidia por saber perderme mejor que ella. Debo confesarte que soy amante del caos, de los agujeros negros, de los huracanes en mitad de la tormenta. Debo advertirte de que no soy  más que un cigarro a medio terminar, y que prendo, prendo todo lo que aparece a mi paso, Sin importar el cómo, ni el que, ni si quiera él cuando. Y no lo intentes, no podrás salvarme. Es una lucha de la que llevo prisionera mucho tiempo Ahora bien, quiéreme si te atreves.

No sé de qué manera entraste  porque yo no abrí ninguna puerta. Mis candados estaban cerrados y aunque en mi memoria hacia menos frío que en tu vida derretiste con tu vientre el iceberg de mi cama. Me cacheaste el alma con la mirada  y con las manos en voz baja me quitaste de encima la tristeza. Desde que te conozco tengo alas porque tú me enseñaste como usarlas. - Diego ojeda

Como explicarte, El arte de amarte y buscarte y sentirte. De quererte desde lejos y apreciarte desde cerca. El arte de cerrar los ojos y verte, de taparse los oídos y escucharte, de cortarse los manos y sentirte, sabiendo que lo esencial es invisible a los ojos. Como explicarte que te busco, te busco en las noches oscuras, al alba, cuando todos callan. Y te chillo, te chillo en mi silencio para que vengas, tan solo, una noche más y te acurruques en mi pecho y me susurres todo lo que tu silencio grita. Y que en ese susurro estallen, que estallen como bombas los sentimientos que aferramos en nuestro pecho y se propaguen  por el mundo como una llamada de paz y amor, siendo estas, las ultimas bombas que estallasen.

Rutina, odiada pesadilla de las alas de la felicidad y eterna enemiga de la libertad. Roba el aliento de los sueños y apaga las ideas.Volver a ella es matarnos lentamente, es asfixiarnos con la vulgaridad, hasta sentirnos absurdas carcasas de esta sociedad monótona y consumida. Rutina,cruel dictadora que agota, que aburre, que pesa, que duele, que niega deseos, que quema sonrisas, que provoca llantos, que prohíbe acordarnos de algo tan importante,como es el vivir sin ataduras, esta vida, que solo es una.                                          

Vivimos en un mundo móvil, en el que nada es permanente, nada es eterno. Todo cambia a nuestro alrededor, todo cambia en nuestro interior, todo va muy deprisa. Si logras encontrar en medio del caos tu punto fijo, el punto fijo de tu universo, no lo dejes nunca.  Te ayudará en los momentos de cambio y de duda,  cuando todo se destruya a tú alrededor, todas tus referencias.

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Seguir teniendo las mismas inmensas ganas, de acurrucarme a tú lado en la cama, de disfrutar bajo las sabanas y volar sobre los colchones, como cuando éramos niños y soñábamos con ser Peter Pan, viajando al país de nunca jamás, para nunca volver. Porque sí, sigo pensando que desayunar(nos) bajo sonrisas es el mejor desayuno que existe,y que nada puede comprar un paseo contigo por el jardín,bajo la inmensa eternidad de un cielo recién amanecido.  Huele a vida e infancia y aspiro, aspiro profundamente hasta que el alma se llena de ganas de jugar a ser niños, otra vez, y esperar un descuido tuyo, para echar a correr, esconderme y que tú me busques hasta encontrarme. Por que encontrarme es volver, volver a aquel primer día en que nos conocimos.

Ojalá llegue el día, en el que deje de tener miedo a sentirme segura de ser yo misma. Ojalá llegue el día, en el que las palabras se vuelvan mudas y dejen de perforarme la autoestima y,  es que, aún creo que  están demasiado sobrevaloradas para el dolor que pueden llegar a causar, siendo correctamente usadas. Ojalá llegue el día. en el que deje de sentirme culpable por todos los errores cometidos, las causas perdidas y los sentimientos encerrados. Ojalá llegue el día, en el que deje de  vivir en esta burbuja de remordimiento que me atrapa, y me desvela a la madrugada, preguntando porqué no aclaré las cosas. Ojalá llegue el día...  en el que sea capaz de ser tan fuerte, que incluso la persona reflejada en el espejo sienta temor al verme.