Una mirada única

He respirado de muchas bocas, y besado muchos alientos, que vivían del afán de asfixiarse y mal nutrirse de las ansias de superioridad. Me han dolido los aires intoxicantes de muchas caras, que llevo grabadas a conciencia, en este órgano que no hace más que supurar. Tengo fama de malvivir en pozos de olvido y rabia, podridos de la envidia de personas que un día maldijeron mi nombre. Pero gozo, sí, gozo de los mejores pulmones que podría tener aquellos que me alivian de esta sarta de mentiras,  que con su magia consiguen convertir las nubes de gas en risas,  las horas en minutos  y los minutos en segundos. Porque nunca es tarde si los pulmones son ellas. 

Que ya me dan igual, la física de mis amistades, que cada acción tiene su reacción y yo pague un precio alto por las mías. Que nadie espere nunca que pida perdón por gozar, por disfrutar la vida, por ser traviesa, rebelde y atrevida. Que no, que no me avergüenzo de mis actos, que cada uno sabe lo que tiene y lo que quiere, que la psicología nunca fue mi punto, eso es para cuerdos.  Yo solo entiendo sobre la química  de los corazones desaliñados, a punto de explotar, de las emociones que aferran. Que me he pasado la vida contemplando constelaciones, y he perdido la noción del tiempo  en la astronomía de muchas pupilas. Que esta pausa que me di, no sirvió mas que  para darme cuenta  de que  supe elegir las correctas  para trasladarme a otra galaxia.

Sí tengo cara de haber roto un plato y de haber matado a una hormiga. Y de pocos amigos. Y de  pena. Y de niña. Y de loca. Y dos. Y una de mala. Cara B de: dime que esto es una broma. De mal gusto. De tacto escaso. Cara de decepción y de decepcionar. Cara de cojones. De la hostia. Cara de no saber jugar al poker. De derrota y de derrotada. Cara de santa, de puta y de tonta. Cara de no haber venido a mi entierro. Cara de haberme plantado en el altar sólo para ver una flor en un monumento. Cara de darla antes de que a alguien se le vuelva a olvidar que a una bala perdida han tenido que dispararla antes. Y abandonarla después. Irene X

Debo confesarte que soy radiactiva,  que no se salir de mi burbuja.  Debo confesarte que soy una historia de final trágico,  a la que le entra arena en los zapatos y se hunde con ellos. Que no se salir de aquí, de esta soledad a la que soy adicta. Debo decirte que tarde o temprano te haré daño, y te marcharas, y me odiarás, como me odia la gente a la que deje ir. Que únicamente soy una bala pérdida buscando un poco de cordura,  y que Alicia me envidia por saber perderme mejor que ella. Debo confesarte que soy amante del caos, de los agujeros negros, de los huracanes en mitad de la tormenta. Debo advertirte de que no soy  más que un cigarro a medio terminar, y que prendo, prendo todo lo que aparece a mi paso, Sin importar el cómo, ni el que, ni si quiera él cuando. Y no lo intentes, no podrás salvarme. Es una lucha de la que llevo prisionera mucho tiempo Ahora bien, quiéreme si te atreves.

No sé de qué manera entraste  porque yo no abrí ninguna puerta. Mis candados estaban cerrados y aunque en mi memoria hacia menos frío que en tu vida derretiste con tu vientre el iceberg de mi cama. Me cacheaste el alma con la mirada  y con las manos en voz baja me quitaste de encima la tristeza. Desde que te conozco tengo alas porque tú me enseñaste como usarlas. - Diego ojeda

Como explicarte, El arte de amarte y buscarte y sentirte. De quererte desde lejos y apreciarte desde cerca. El arte de cerrar los ojos y verte, de taparse los oídos y escucharte, de cortarse los manos y sentirte, sabiendo que lo esencial es invisible a los ojos. Como explicarte que te busco, te busco en las noches oscuras, al alba, cuando todos callan. Y te chillo, te chillo en mi silencio para que vengas, tan solo, una noche más y te acurruques en mi pecho y me susurres todo lo que tu silencio grita. Y que en ese susurro estallen, que estallen como bombas los sentimientos que aferramos en nuestro pecho y se propaguen  por el mundo como una llamada de paz y amor, siendo estas, las ultimas bombas que estallasen.

Rutina, odiada pesadilla de las alas de la felicidad y eterna enemiga de la libertad. Roba el aliento de los sueños y apaga las ideas.Volver a ella es matarnos lentamente, es asfixiarnos con la vulgaridad, hasta sentirnos absurdas carcasas de esta sociedad monótona y consumida. Rutina,cruel dictadora que agota, que aburre, que pesa, que duele, que niega deseos, que quema sonrisas, que provoca llantos, que prohíbe acordarnos de algo tan importante,como es el vivir sin ataduras, esta vida, que solo es una.